Scorpion Kingdom

En Flandes puso una pica,  Y aún puso más, porque puso En fuga al gabacho iluso,  A gritos pidiendo arnica,  Que vello fue cosa rica,  Si sufrillo, rota triste: Con cualquier contrario embiste,  Mas no hallo de qué me espante,  Pues nadie hay más bravo en Gante Que el Capitán Alatriste.

Es curioso cómo los pintores pueden pasarse la vida de boceto en boceto hasta que encuentran a su musa, y cómo al encontrarla les brota la inspiración desde lo más recóndito del subconsciente, especialmente cuando a los escritores les pasa todo lo contrario. Se dice que para que un escritor dé a luz una buena obra debe estar necesariamente deprimido, nostálgico, drogado incluso... y hay quien lo cree, hay quien verdaderamente cree que la felicidad pone freno al flujo de palabras de un escritor. Cuando un niño escritor crece y aprende sus primeras palabras, les da forma... y las paladea con ansia porque por fin "entiende"... un muro se derrite en su interior y nace un pequeño arroyo que le acompaña toda su vida. Siempre la verá a través de las palabras: unas veces las lluvias de su alma harán de ese riachuelo un torrente tormentoso que arrase todo lo que encuentre a su paso, que todo lo borre y lo destruya y en cambio otras veces el sol iluminará una misteriosa sonri

For all those times you stood by me...  You were my strenght when I was weak,  you were my voice when I couldn't speak,  you were my eyes when I couldn't see,  you saw the best there was in me,  lifted me up when I couldn't reach,  you gave me faith cause you believed... ... Because you loved me.

-¿Es usted el nuevo recluta? -preguntó el jefe invisible, que parecía saberlo todo acerca de él-. Bien, queda admitido. Syme, confundido, se resistió débilmente contra esa frase irrevocable. -En realidad no tengo experiencia -comenzó. -Nadie tiene experiencia -dijo el otro- de la batalla de Armagedón.  -Pero carezco de preparación... -Posee la voluntad, eso es suficiente -dijo el desconocido. -Bueno -dijo Syme-, francamente no conozco ninguna profesión en la que sólo la voluntad capacite para su ejercicio. -Yo sí -dijo el otro-, la de mártir. Le estoy condenando a muerte. Que tenga un buen día.

No puedo sacarte de mi cabeza cuando me ignoras, cuando me quieres desde lejos, cuando tus palabras parecen navegar el espacio en el doble de tiempo mientras que las mías atacan al continuo para poder derribarte a besos. Y luego dices que no soy gata...

Por ejemplo, algo que me parece importante. Decir que nunca he gozado tanto con una mujer como haciéndole disfrutar con el sólo auxilio de mis manos. Pueden llamarlo altruismo sensual, si quieren. Tumbarme junto a ella, despertar junto a ella y empezar a acariciarla, hacer que vaya entrando poco a poco en el terreno del amor. Recorrer lentamente, delicadamente sus curvas de acuerdo a un mapa imaginario plagado de valles y cumbres de placer. Sentir cómo ese paisaje vivo se agita bajo la palma de mi mano, bajo mis dedos. Se trata de extraer los registros a ese instrumento de precisión, con calma, con cuidado, sabiendo que un gesto en falso puede desencadenar la catástrofe. Mirar cómo se estremece mientras la acaricio, separándome de ella, contemplándola como si se tratase de un hermoso paisaje agitado por la brisa de la mañana.

Dos rojas lenguas de fuego que a un mismo tronco enlazadas se aproximan, y , al besarse,  forman una sola llama; dos notas que del laúd,  a un tiempo la mano arranca,  y en el espacio se encuentran y armoniosas se abrazan; dos olas que vienen juntas a morir sobre una playa y que, al romper, se coronan con un penacho de plata; dos jirones de vapor que del lago se levantan y, al juntarse allá en el cielo,  forman una nube blanca; dos ideas que al par brotan; dos besos que a un tiempo estallan; dos ecos que se confunden; eso son nuestras dos almas .

- ¿Y qué me dices de ti, Gemma? -ronronea Eugenia-. ¿Has "buscado" en ti misma, tal como afirmas? - He hecho cosas de las que no me siento orgullosa. He cometido errores -contesto en un tono cada vez más elevado mientras mis dedos buscan la daga de nuevo-. Pero también he hecho cosas buenas. - Y, sin embargo, sigues estando sola. Tantos intentos y todavía te sientes al margen, mirando desde el otro lado de la ventana. Temerosa de lograr lo que quieres de verdad porque ¿y si, después de todo, no basta con eso? ¿Y si lo obtienes y aun así te sientes sola y al margen? Es mucho mejor rodearte de añoranza. Anhelos. Desazones. Pobre Gemma. No encajas en ningún lugar, ¿verdad? Pobre Gemma, completamente sola. Es como si me hubiera asestado un golpe en pleno corazón. Me tiembla la mano. - Yo... yo...

Escucha, hay veces en que la vida te pide un cambio, una transición, como las estaciones.  Nuestra primavera fue maravillosa, pero ahora ya ha terminado el verano, hemos dejado pasar nuestro otoño y ahora de repente hace tanto frío, tanto frío que todo se está congelando a nuestro alrededor. Nuestro amor se ha dormido y la nieve lo ha tomado por sorpresa. Pero si te duermes en la nieve, no oirás la llegada de la muerte, cuídate.

Cuando tengas un día verdaderamente malo, duerme: Ya que es malo al menos pásalo inconsciente.

Tú, escucha. Érase una vez, bajo las antiguas estrellas de la noche, que un príncipe encontró a una niña que vivía entre los huesos de los muertos. Una criatura rara y peligrosa, que atraía las más diversas oscuridades. Una niña perversa. Una niña preciosa. Nacida con el asesinato en la sangre. No debería haberla encontrado. El príncipe no era un buen hombre. No era bueno porque se sentía solo. E impulsado a hacer cosas desesperadas, en nombre de su corazón. Y su corazón le llevó a jugar a un juego. Y a tomar a la niña... ... Y a tomar a la niña... ... hasta que fue suya.

"No debes dudar nunca ante el placer, o el placer se burlará de ti si se le antoja."

Hay días en los que uno no debería levantarse de la cama que tan bien le trata; al fin y al cabo no todos los días somos valiosos para la humanidad o para el mundo, diría incluso que hay ciertos días en los que somos una molestia y que la propia vida nos lo hace ver a codazos: que no hay sitio... Pero qué le vamos a hacer, tampoco nos deja hacerlo; es obligatorio levantarse y hacer el paripé quieras o no, aunque no seas más que una molestia y luego se queje.  Pero eso de quedarse en la cama, no. Lo que no llego a entender es cómo somos capaces de empujar a alguien hacia "su" rinconcito de vida (y lo meto entre comillas, porque poco suyo será si necesita ser empujado, pero vaya) y juzgarle, presionarle y tratar de condicionarle y hacerle volver al redil cada vez que intenta sacar un pie... y, más aún, sorprendernos cuando creemos que todo eso ha funcionado y de repente ese redil no era más que una tapadera para que le dejásemos tranquilo. Y es que el Bien y el Mal hace

Tengo ronca el alma de quererte en esta soledad llena que me ahoga; tengo los ojos llenos de luz de imaginarte y tengo los ojos ciegos de no verte; tengo mi cuerpo abandonado al abandono y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte; tengo la voz tosca de hablar con tanta gente y tengo la voz preciosa de cantarte; tengo las manos agrietadas de la escarcha y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte; tengo soledad, luz, alegría, tristeza,  rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas...

No hay nada que una más rápido a la gente (aunque sólo sea en apariencia e ilusorio) que una comprensión mutua triste y melancólica; este ambiente de serena compasión, que adormece todo tipo de temores y prejuicios y es comprensible para un alma sutil o vulgar, instruida o simple, es el modo más sencillo de acercamiento y es, sin embargo, muy poco frecuente: el problema es que hace falta dejar de lado el modo de "llevar el alma" que uno ha cultivado, los gestos que ha cultivado, la mímica habitual, y ser sencillo...

Si la vida entera es un juego de azar, ¿para qué apostar?

Si te tuviera. Si te pudiera tener. Iría recorriendo tu figura con la palma abierta de mi mano hasta crearte ese rostro que no encuentro. Serías nostalgia, memoria, futuro perfecto, un cuerpo que se suma a otro cuerpo que se suma cuando imaginar es tan intenso como estar. Aunque vinieras, seguiría recordándote, despacio, con las yemas de los dedos, con las aristas del pelo, con las puntas de los pies. Te buscaría como si no hubieras llegado, como si fueras un recuerdo extravagante que se descubre al doblar la esquina en un día cualquiera. Con miedo, con prejuicios, con los dientes afilados. Te espero. Sentada en la orilla de mil recuerdos, desde el deseo increíble de poderte tocar. El resto será como siempre. Un bar. ¿Seguirán siendo traslúcidas las ventanas? ¿No habrá cambiado la noche de lugar? Te temo: ¿no serás un desconocido? Te deseo, y ahí estarás, por fin.

"Este "adiós" no maquilla un "hasta luego",  este "nunca" no esconde un "ojalá",  estas cenizas no juegan con fuego,  este ciego no mira para atrás. Este notario firma lo que escribo,  esta letra no la protestaré. Ahórrate el acuse de recibo...  estas vísperas son las después. A este ruido tan huérfano de padre no voy a permitirle que taladre un corazón podrido de latir. Este pez ya no muere por tu boca,  este loco se va con otra loca,  estos ojos no lloran más por ti."